Ко мне приходит черная поэтка.
Она стройна, почти как статуэтка.
Её глаза темны и глубоки.
Она садится близко, но не рядом,
в очередном из горестных нарядов.
И чёрные на ней всегда чулки.
Она черновики в руках листает
и чёрные стихи свои читает,
в которых о любви ни слова нет.
Её миры темны, как ночью сажа.
Сама, как будто чья-нибудь пропажа.
Поэтому она не любит свет.
Я прикоснуться к ней боюсь и только
молчу как линь, не зная даже толком,
как звать её. Меня пронзает ток.
Она читает, будто умирает.
И уходя, стихи все забирает.
Но я украл один таки листок.
«…я черная поэтка,
зовусь Чернова Светка.
И черными ногтями я в душу влезу к вам.
Во мне есть часть от зверя.
Я никому не верю,
особенно поэту, к чьим липну я словам.
Особенно такому,
который незнакомый,
но кажется знакомым и пялится на грудь.
Я никуда не денусь.
Конечно же, разденусь.
Но не сейчас. Не завтра. Потом. Когда-нибудь.
Он будет меня тискать,
Дышать вплотную, близко.
И станет мне противно и страшно на душе.
Потом я возликую.
Бери меня такую.
Бери меня и ладно, и подавись уже…»