Иний опустился на слегка пожелтевшую траву, ветер завывает. Опять все как цикл. Жизнь теряет краски равномерно, постепенно сгорая в лучах сухого ноября. Природа рисует линии: зелёный, жёлтый, коричневый и чёрный. Небо местами становится белее, яркая бирюза блекнет и скоро все сольется в один тошнотворный и мерзкий цвет: серый. Серыми станут будни, отношения и жизнь каждого в бездушном городе в целом.
Словно немые призраки, жители начнут бродить в поисках яркого цвета, пусть даже это будет лишь мгновение. Глубокая меланхолия накроет город, собой она окует каждого, будто колючий шерстяной платок, закроет всё: поблекнут глаза, опустятся руки. Закроется ящик, а с ним и всё светлое и счастливое: всё, что делает нас настоящими людьми. Души снова засыпают до тех пор, пока их кто - то разбудит. У кого - то души до сих пор не проснулись, они гниют на дне бездонного ящика, так и не дождавшись когда кто - то взовет к ним.
Бездушный город назван так по праву: в нем остались одни оболочки и лишь невидимая взору грань отделяет живых от бездушных. За этой невидимой чертой живут те, чьи души ещё не успели угаснуть, да, среди них есть и те, чьи души в язвах, но и они есть, души изранены множествами страданий и печали, но они не исчезли на дне, ведь к ним взывали, когда они так были нужны. Тут есть и измученные души, что вовсе не спят, они истощены и пресыщенны, они сами жаждут уйти на покой. Они тянут свои оболочки к вечному покою, дабы наконец - то отдохнуть. И я хочу поведать вам о некоторых из жителей.