Кистью мазок на белом листе,
Капли воды и яркие краски.
Творчеством так живет человек,
Даже не зная, как это опасно.
Каждый герой, что автор создал,
Так же живет, и грезит о чуде.
Рукопись сколько бы он не сжигал,
Ей не сгореть, кто знал, что так будет?
Главный герой был соткан из тьмы,
Он должен был в финале погибнуть.
Автор не раз с ним говорил,
Споря о жизни, о роке, о смерти.
Так создал смерть, и имя дал ей,
Он наделил ее красотою,
Наедине с ней столько ночей
Он проводил, как будто с живою.
Он говорил. Молчанье ее,
Словно как омут, тянуло все глубже.
Он забывал, он был одинок,
С ней жизнь казалась чуточку лучше.
Он был влюблен, но все же он знал,
Длиться не может сюжет бесконечно.
Герой уже мертв, и больше на чай
Он не зайдет. Печально, конечно.
А завершив свой странный рассказ,
Он был уверен, что все так исчезнет.
Напротив все так же смеялась она,
Так же безумно, так же беспечно.
Ей не хотелось героя судьбы,
Он ведь погиб, исчез, растворился,
Чернильный лишь след оставив средь книг,
Жизни хотелось, а не забыться.
В ужасе автор рассказ свой схватил
Тут же поднес его к зажигалке.
Вскрикнула смерть, и в тот же миг,
Пламя ее охватило внезапно.
Он так устал, уснул на столе.
Утром же рукопись рядом лежала.
Это был сон? Иль он во сне?
Напротив же смерть кофе свой допивала.
26-29.10.2016