Мы уже починили клети,
мы уже прикупили сети,
ностальгируем дым столетий
с догорающих книг страниц.
Мы не видим ловушек с сыром,
мы надеемся жить красиво,
но фальшивы красоты мира
в инстаграмах элитных лиц.
Впрочем, это не та элита,
золочёной фольгой покрыта.
Нет в ней прочности монолита -
рыхл набивший её песок,
золотой, но не драгоценный.
Это жизнь, а она не сцена.
Кто-то бьёт в этот мир с колена,
подставляя свинцу висок.
Ну а мы? Мы подносим пули
тем, которые нас надули.
Мы забили на то, чем жили -
нам бы хлеба и зрелищ, но
наши зрелища пахнут рвотой -
наслажденье для идиотов.
Хлеб с мякиной, но для кого-то
даже этого не дано.
Скоро будут забиты окна,
скоро будут закрыты шторы.
И тюремные коридоры
гулкой нежилью встретят нас.
Но пока мы ещё без страха
рубим брёвна себе на плаху
и скандируем дружным хором,
приближая свой смертный час.