Дни лета жаркого беспечно отшумели
и приближенья дней дождливых вновь ведём подсчёт,
и в этой безрассудно-вечной карусели
мне кажется порой, что время замедляет ход.
Туман с рассвета растелится нежным тюлем
на камни, жёлтые пески и купола святынь,
и, словно, убежав стремглав из душных тюрем,
на небе тут же облака - куда глаза не кинь.
С зимою в ноябре играет осень в прятки
и солнце дней на несколько сбежит из плена туч,
пытаясь даже в сильный дождь, назло украдкой -
пробить сквозь чащу облаков свой мечеострый луч.
И тот как будто напоследок безмятежно,
играя, озорно исчезнет где-то в небе вдруг,
как, может, детская наивная надежда,
что скоро к лучшему всё поменяется вокруг.