Так трогательно, когда о тебе сочиняют быль
Или небыль (немного сложнее в последнем случае),
Вытаскивают из подвала, сдувают пыль,
Сотрясают ручками.
Заставляют кивать, смеяться, держать костыль,
Прыскать тонким лучиком.
А глаза все ищут, все рыскают между крыл:
Потерял? Раздолбал? Убил?
Почему ты внезапно нас разлюбил, мой дарлинг?
Где твой яд? Где твоя слабость? Куда ударить?
Мое солнце знает, в каком я подвале, всегда меня вовремя отопрет,
Даже в жуткий холод и гололед.
Принесет мне стаканчик чая, сядет, разложит свои лучи,
Мы с ним помолчим.
29 октября 2016