Один и тот же сон меня измучил,
Что у меня туберкулез проклятый,
И то что я безропотно, беззвучно
Умираю в углу больничной палаты,
Что никто ко мне не приходит,
Даже ангел-хранитель покинул,
Тишина с ума меня сводит,
Мне диагноз мой разум подвинул.
Я сама от всех убежала,
Стыдилась, будто я прокаженная!
Мне не нужна ваша жалость!
Ну и что, что я зараженная.
Не смотрите, как будто на кладбище
На могилку землицы бросаете,
Все окажемся на Божьем пастбище –
Что же вы себя не спасаете?
А меня не надо – я сильная
У меня, больше вашего, опыта
«Не пугает плитка могильная», -
В тишине повторяю я шёпотом.
Столько раз умирала, а Бог воскрешал
Открывала глаза я в сознании,
Видно столько много Он жизней мне дал,
Что задача моя в созидании!
Только что я могу создавать, для кого?
Толком-то ничего не умею я…
Не закончила дела ни одного,
Все только мечты и лелеяла…
Вот и сейчас – пишу я стихи,
А скажите – кому это надо,
Да, с душой, даже рифмы легки,
Но не вырвусь я из кругов ада…
Сколько еще, для чего, почему
Я живу? Никто не ответит…
Ведь здесь я не нужна никому,
Даже мамой не зовут меня дети.
Вот и пойди разберись, что к чему,
Я летать хочу, а не летаю,
То ли явь во сне, то ли сон наяву -
Ничего я пока что не знаю…