В холодную осень
Лишь скрипнув зубами
Впадает в депрессию старый поэт
Все мысли его сродни только печали
Ругает он сей бесполезнейший век
Жестокий и злобный, добру неугодный
Век сильных идей, только слабых людей
Погрязших во лжи
Равнодушья и скорби к своей неугодной им жизни, где нет самокритики, это же страшно,как страшен для общества некий глупец, себя возомнивший источником правды, несущий в душе только титул себе
Его он прилепит, кричать будет громко направо, налево и овц соберет, как тот пастух стадо, безмолвных и робких, идущих за ором, ни веря себе
Поэт затушил свою сигарету, допил он вино и руки сложил
Как жалко ему, как больно и томно, что в девятнадцатом он не пожил
Вот век, вот искусство и люди другие, читал он из книг, может старых газет, меняется век, столетья и ныне людей стало мало, лишь стадо везде.