У каждого свой мир, в котором он – хозяин,
Себе и Царь, и Бог, и всё решает сам:
Что выставить на вид, что дальше – у окраин,
Что с глаз долой убрать и спрятать по углам.
Имеет этот мир непрочную границу:
Из кожи и костей стена едва ль на век.
Одни за ней творят уютную светлицу,
Другие, кое-как, для мусора отсек.
Чем это объяснить? Кто скажет – почему так?
Не следует всё-всё приписывать судьбе,
Ведь кто-то видит свет в любое время суток,
А кто-то сгустки тьмы, и тащат их к себе.
Однажды мы живём на солнечной планете,
И мир, что сотворим, возьмём потом с собой.
А светлые внутри счастливее, поверьте,
Чем те, кто личный мир переполняет мглой.
30.10.16.