Это только сон, это только сказ,
В зазеркалье грёз, в облаках пушистых,
Есть прекрасный мир только лишь для нас,
Там хрустальна гладь родников не быстрых.
Там волшебный сад, в нём сирень цветёт,
И игру теней затевает вечер,
В золотых лучах нас с ума сведёт
То ли запах трав, то ли радость встречи.
Через нежность слов, через сердца стук
Счастье к нам слетит птицей невесомой.
Как бальзам души, льётся каждый звук -
Голос милый твой, сотню лет знакомый.
Не хочу я знать ничего о том,
Что за этим сном, что в реальном мире.
Не хочу я думать, и пусть потом...
Всё потом. А ныне отрадно лире.
30 октября 2016, Серпухов