Под стук колёс вагонных
смотрю за занавески
в поля и перелески.
Мелькают в перегонах
персты моей судьбы –
столбы,
столбы,
столбы.
И время монотонно
течёт часами, днями,
вечерними огнями
безудержно, бессонно.
Не знают суеты –
столбы,
столбы,
столбы.
Стоят они упрямо,
омытые дождями,
распяты проводами
и, как это ни странно,
похожи на кресты -
столбы,
столбы,
столбы.
Гудят, как будто бредят -
В скупых, коротких гаммах
несутся телеграммы.
За то, что ждут и встретят,
я благодарен вам,
столбам,
столбам,
столбам.
1976 г.