Из глины цвета тёплой охры
Ваял художник свой шедевр.
Перемесил смесь и не охнул,
И пел при этом нараспев.
Мечтал сваять он Галатею
Свою, и лично для себя.
Работал рьяно, все надеясь
Услышать вскоре: «Я – твоя!»
Устал, склонил главу к груди он,
Бессильно руки опустил.
Сомкнулись веки, и в трясину
Дремоты дух свой отпустил.
И снится сон ему чудесный:
Красавица пред ним стоит,
Нагая, в глине, лик прелестный.
С усмешкой на него глядит.
«Ну что, папаша, получилось?
Теперь я – куколка твоя!
Мне окажи такую милость:
Одень, обуй, считай, с нуля.
Квартиру, тачку, счёт на карту
Ты мне быстрее обеспечь
В полгода раз – поездку в Мальту,
Ну и по мелочи – хоть в Керчь!
Брильянты, золота немного.
К Восьмому марта – перстенёк.
Не хочешь видеть недотрогу –
Колье жемчужным чтоб развлёк.
Собачку – моську иль левретку.
Оплата фитнеса, тусни…
И жизнь не превращай мне в клетку!
Создай без бытовой возни!»
В поту проснулся наш ваятель,
Взглянул на глины влажный ком,
Вздохнул: «Дурак же я… Мечтатель…».
Смыл глину с рук и вышел вон.