Лентяем очень часто называли,
Поэтом сумасбродным — тоже.
И за спиной завистливо шептали:
«Мечтатель выискался! Боже,
Любой дурак писать горазд,
Вот лишь бы не работать, право!
Стихи? Их класть легко на раз:
Размер и рифма — все, готово».
Быть может так, легко однажды
Науку стихоплётов изучить:
Хореи, ямбы, прочие преграды
Лишь на упорстве проскочить.
Однако, посмотрите сами,
Стихов златых не много ведь на свете,
Нам не понять, хоть будем биться лбами,
Что чувствует душа поэта.
Быть может он писал от счастья,
А может и страдал, рыдал.
И личное свое ненастье
На белую бумагу клал.
Ронял чернила, кляксы ставил,
И выводил под светом абажура:
«Мой дядя самых честных правил...»,
«В углу старик, похожий на барана...».
Не буду обижаться, честно.
Пойду, стихом нескладным свет,
Быть может сделаю чудесней.
С любовью, ваш мечтатель, не поэт.