За осени последнею заставой
прозрачными дворами ноября
крадется стужа горькою отравой,
виски дорог нещадно серебря.
Все замерло, застыло до весны,
И птица нежных трелей не выводит –
про сны, конечно, рифма тут про сны,
но разве спится при такой погоде?
Нет, тут не сон, тут вовсе мир иной,
с иным законом, для иной планеты,
и плата установлена не мной
за истину серебряной монетой -
и чистота не бродит тут впотьмах,
и золотом уже не откупиться,
тут важен знак, а не величия размах,
и голос дан одним лишь вещим птицам.
И на границе этих двух миров,
не Запада с Востоком, Русь воздвигли
и мир её и пышен и суров,
и время плавится в огромном тигле.