Всё пытаюсь понять в чём вина,
опускаясь до самого дна
и упрямо карабкаюсь вверх,
начиная по новой разбег,
чтобы снова упасть камнем вниз,
увлажняя слезой взмах ресниц.
Год за годом, виток за витком,
я, как бабочка, бьюсь под сачком.
Где и в чём, и когда согрешив,
вновь теряю частички души.
Слишком поздно. Попавшая в клеть,
разве курица может взлететь
в облака, покорять синь небес?
И глотаю туманную взвесь
слов больных и колючих, как ток.
Колыхаюсь, как слабый росток.
От вселенских наук и основ
ухожу в мир фантазий и снов.
Остаётся ползти по земле
и, устав, на конечной сомлеть.
Смерть принять и рассыпаться в прах.
И, быть может, остаться в стихах...