Слазь плавно с моего стиха,
Спугнуть боясь прекрасное мгновенье.
Украинская ночь тиха,
Любое нежное в ней слышно дуновенье!
Сласть по штыку сбегает ручейком,
Струится цивкой крови.
И недовольно маршал наш Чуйков
На Чуйском тракте Лёнькой хмурит брови.
Бюль-бюль разбойник весело поёт:
Буль-буль, буль-буль...
Застрял штык в его горле.
Июль, прошитый пулями, орёт:
"Вперёд, орлы!", захлёбываясь кровью.
Под липами разлита тишина,
В медовом запахе берлинцы тонут.
Они когда-то были выше нас,
И вот теперь под гнётом мира стонут...