Говорят, что-то там она пела...
Впрочем, как большинство - о любви,
Рисовала котов, мало ела
И в толпе узнавала своих.
В клубе пьяные лица кричали:
"Убирайся отсюда к чертям!"
Ничего, это только начало,
Дальше пой,
Просто пой.
Обещай.
Пили много, а выпили мало,
Чай закончился, вышло вино.
Новых песен всегда не хватало,
С головой накрывало виной
За иных, за пропащих и нищих.
Им, увы, вовсе не помогли
Журавлей небумажные тыщи,
Как и песни о странной любви.
Говорят, где-то там она пела...
Десять лет, как и прочие здесь,
До которых простым мало дела.
Песни стали поддержкой чудес,
Нужно выжить, бояться и верить,
Зарабатывать, плакать и спать.
Малый зал и открытые двери,
И свободны почти все места.
Снова голос, гитара и флейта,
Капля творчества в бедной глуши.
Там как будто бы все, даже тени,
Говорят: спой о нас, напиши!
Всё восторгом заполнено тихим.
Если б слышал он эту любовь
В сокрушительном звонком зените,
То хватило бы нот ей и слов.
Но однажды октябрьским утром
У неё обнаружили рак,
И она поняла всё как будто.
Сто вопросов, долги, страх и мрак.
Одинокое солнце угасло,
Попрощавшись и всех ослепив.
Жизнь была невозможно прекрасной,
Словно светлый, но грустный мотив.
...и на облаке, как на причале,
Ангел ей наливает свой чай.
Ничего, это только начало.
Дальше пой,
Просто спой,
Обещай.