Я вот думаю—ехать ли завтра?
Жечь ли бензин?
Где бы найти женщину–астронавта?
Купить, что-ли, через интернет-магазин?
Милая моя, солнышко лесное!
Чайник со свистком.
Что-то близкое, дорогое!
Нависает над виском.
Револьверным маслом пахнет, родное.
Это эпиграф.
По жизни—правильный.
Иероглифы рисует каллиграф.
Непонятен. Но зеркальный.
Течёт сок из персика при сжатии.
Из арбуза—при резании хрустит спелый.
По клавиатуре, при сильном нажатии.
Хотя я прямо в экран давно тыкаю неумело.
Расстояния существуют.
Если неправильно пользоваться девайсами.
У меня бумага отсутствует.
С любимыми не расставайтесь.
Всё-таки, хрустальный бокал.
Ничем не заменишь.
В клипах в принципе отсутствует вокал.
Какие трусы не наденешь.
Пластиком не везде можно заплатить.
Суёшь свой пластик в чей-то грязный терминал.
Какой именно—легко потом забыть.
А вдруг он, пиратский, номер души скачал?
И как всё это потом умиротворить?