В стол пиши или еще во что-нибудь,
в принципе, печаль не велика-
облака бесследно ходят по небу,
а стихи- почти что облака.
Видишь, как плывут они замедленно,
и ведь кто-то каждое лепил,
выпускал, переживал- заметят ли
в общей нескончаемой цепи
и оценят ли, пусть по наитию,
море пресных слез, сокрытых в нем,
ну, а профи- облакостроители-
плотность, композицию, объем?
Слишком много вас, барашки белые,
что ни время года- то сезон,
всё глядел бы, да другое дело есть,
вот одни ушли за горизонт,
наплывают новые, покруче и
хоть забудь себя, весь день смотри,
а вон те синеющими тучами
набухают, словно волдыри.
Только в сердце приютится лучшее-
не причудливое- набекрень-
а простое, что в минуту жгучую
бросило спасительную тень.