Наверно хватит стихов,
Мною так много написанных,
Я даже не знаю, как быть,
Чтобы остаться искренней.
На бумаге легко всё пишется,
Хочешь столбиком, хочешь в ряд.
Даже все препинания знаков,
Обретают сюжетный наряд.
Но, а в жизни всё по- другому,
Постоянно куда-то бежишь,
Карусель твоей жизни крутится,
Там где верх был, сегодня низ.
В этой гонке безумного века,
Очень трудно собою быть,
А за правду твою и совесть,
Сумасшедшей ты можешь слыть.