Хрупко-хрупко опадает, как листва,
День за днём, судьбы моей, под чьи-то ночи,
С тишиною бесконечных многоточий,
Где опять, никак не втиснутся, слова,
Потревожить, ненадолго, тишину,
Безнадёжно, заблудившуюся, рядом
С той, что помню и скучаю по кому,
Как и прежде, говоря себе: "Не надо..."
Смять листок, сорвав, с календаря,
Где другой уж смотрит на меня,
Ничего, не обещая, как и те,
Раньше, смятые, в тоскующей руке,
По теплу, по бархату плеча,
Там, где звёзд, дрожащая свеча,
Свет обронит, обозначив, двух теней
Абрис, в полночи, была бы что моей...
Словно кран, что не затянут, в темноту,
Гулко, капли, дней моих, спеша, куда-то,
Где их звук, стирает полночь, виновато,
Оставляя, за спиною, пустоту,
Торопясь, по моей памяти, пером
Всё исчёркать, будто цензор, письма чьи-то,
Что остались, к сожаленью, только сном,
Где на строчки, тьма, чернилами, пролита...
Через миг, на циферблате, лишь ноли,
Дверью хлопнувшей, закрытою за всеми,
Что безжалостно, рукой своею, время,
С днём судьбы моей, в истории Земли,
Столь не важным для других, как и для той,
Далью спрятанной, в забвеньи улиц сонных,
Там, где окна, полуночной слепотой,
Топят нас, в самих себе, таких бездонных...