Утром, залитым туманом, утром печально пустым,
Сяду я в угол дивана, в книжный укутаюсь дым.
Строчки меня незаметно, тихо влекут в старину,
Мир открывая заветный... Может, страничку одну.
Выйдет картиной романа в ней благозвучная старь,
Где из-за дымки тумана звон разнесёт пономарь.
Солнце поляну осветит, полную нежных цветов,
Там размечтается в лете дамочка в грёзах стихов.
Шляпка и бабочкой бантик, платье шелками до пят
Сшил ей портняжка-романтик под голубой её взгляд.
Я для неё лишь прозрачный воздух и шелест листвы,
Трону гамак её дачный возле её головы.
Шепчут вишнёвые губки, что-то о самом святом,
Голубь воркует голубке, может быть, тоже о том.
В локон её я подую, ветром пройдя календарь,
Скажет она, негодуя: – «Милостивый государь!»