У меня есть твой голос родной.
Твои строки – живее живого…
Ведь стихи не исчезнут зимой,
Не умрут под холодным покровом.
У меня есть тропинка в твой сад.
Мне досталась она по наследству.
Ты уехал. Исчез. Ты богат.
Одиночество – верное средство.
Я богаче тебя. Набегу
Я в свой сон сочиняю сюжеты.
Только выбрать другой не могу.
В сотый раз проживаю я этот.