В том театре снова гаснет свет,
И повинуясь крикам "бис",
Подкован модно и раздет,
Выходит черт из-за кулис.
На нем то траурный венок,
То шутовской колпак кумира,
И может здесь любой порок
Предстать трагедией Шекспира.
Со сцены плещут страсти вновь,
Талант приносит хлеб и соль.
Расчет играет здесь любовь,
И стрекозой порхает боль.
И лишь когда за полночь бьет,
На миг заметно в свете лунном,
Что вместо сцены - эшафот,
А в скрипках сердца сгнили струны.
Но вновь ползет игры туман...
Наивный зритель покорен.
Автограф, мистер Дориан -
Давно ль вы потеряли сон?