Закрыв глаза, увижу снова
Свой незабытый старый двор...
Уйти пешком к нему готова.
Но что-то медлю с давних пор...
Мне восемь лет, плюс двадцать маме -
Бровь соболиная вразлёт,
Косища смоль… Но, что с часами?
С чего ускорили свой лёт?
Жизнь не вместить в стихотворенье...
Ругала: "Хватит сочинять!
Какая польза от паренья?
Ум делом следует занять!"
Покорно слушала, кивала...
И убегала вглубь себя...
Ах, мама-мама! Как же мало
Ты знала дочь свою любя...
Картинку счастья на ладони,
Достав из памяти, держу...
Скрипят качели… сердце стонет...
Тем, что осталось, дорожу...