Ландшафт лица
меняется, плывёт,
пытаясь удержать себя
меж пальцев,
что, как Атланты
подпирают лоб,
где мысли –
нечто
вроде постояльцев –
таких же временных...
Мелькают, исчезая, –
не вернуть
(всё обнулив,) к истоку
размышлений.
Жаль, не проникнуть
мыслью в жизни суть,
которую кромсают
по чуть-чуть,
(не ведая
присущих нам сомнений,)
кинжалы времени.
31.10.16