И хочется писать, теряясь в мыслях,
и в лужах утопать, и в воздухе повиснуть.
Быть бурей и казаться морем или тучей,
и где-то - для кого-то, где-то - для себя быть лучше.
Увидеть отраженье, раствориться в звуке;
в безумном танце двигаются руки.
Перебирать все струны до упаду,
как тысячи с ума сведённых взглядов.
Аккорды шумных улиц и дорожек
окажутся на свете всех дороже.
И мысли в ночь - как бабочки - на свет
летят под потолок, где чай нагрет.
Пронзительна и так легка сейчас на ощупь
моя игривая тоска, что проще -
нырнуть с окна в пучину, куда-то вдаль.
И приземлиться головой в подушку и в печаль.
Но хочется писать. И плакать тоже.
От слёз не уставать; укрыться, может.
Скорей, уткнуться. Желательно в плечо.
И телом и душой быть там, где горячо,
но не трястись от страха и тревоги,
когда бывалые подкашивались ноги,
и водопадом лился кофе через край,
и разбивалась чашка, капал чай...
Спрятаться, не думать, не желать, терзаясь в мыслях,
и душу дьяволу продать, и где-то там зависнуть.