Пару дней назад пришел мне в голову рассказ. Как фотокарточка. Опять маленький, опять микро и опять о жизни. Я прочел его, повторил понравившиеся места и стер из памяти. Стучится рассказ вновь и так, почти жалобно уже: Нууудаавайегосдеееелаем. Ведь все готово, тебе только записать его и баста!!! Тут рассказ аж подпрыгнул, подчеркивая весь накал вложенный им в это свое "БАСТА!".
—Нет, нельзя — говорю ему. На этот раз нельзя.
— Почему нельзя? — вторит в унисон рассказ — ведь весело же читателям будет, разве не для этого люди пишут и пишут, вон сколько уже написали… (куда-то неуверенно кивнул, не то вверх, не то в сторону).
— Кому весело будет? Тому рабочему человеку, которого ты так показал? Жене его, которую ты тоже так..., просто без всякой совести и уважения к ее семье? О ком ты говоришь, произнося свое "ВЕСЕЛО!"
Рассказ, что-то буркнул себе под нос и стерся.
Вот жду теперь его в третий раз, с чем, с какими уговорами он на этот раз ко мне пожалует. И подумалось: Всем хочется жить. Жить хочется даже рассказам.