Я гляжу на путаность вещей,
Постигая логику событий.
Я такой профессор кислых щей
И противник всяких мордобитий.
Я у провиденья на игле,
Как обноски века из комода.
Пузырится варом на огне
Эта моя нищая свобода.
Кто я при такой величине:
Личность или мелкая мокрица?
У меня кручина на челе
И она, представьте, матерится.
И болтаюсь между, точно кость:
Ни отбытий, в общем, ни прибытий.
И не я – моя тупая злость
Постигает логику событий.
Ведь не я у рока на игле,
Как на вилах сено из омета,
А моя тревога на челе
И в костях ужасная ломота.
Не щадите вы моих мощей,
Врежьте вразумлением по роже!
Я гляжу на путаность вещей:
Кто же их распутает-то, Боже?
От себя, к себе ли я бегу
Среди мин озлобленных и кислых,
Только разобраться не могу
Я в хитросплетениях и смыслах.
Благо, не кончается запал.
Верь – не верь, а жизнь – кино немое.
Это называется: попал!
Был апрель, число двадцать седьмое.
Может, я изрядно изможден,
Только нет упрямости износу.
Я в шестидесятых был рожден,
Оттепель и капает из носу.
Можете подумать: это кровь.
Можете: условности искусства.
Но моя владычица – любовь,
Вешнее и праведное чувство.
Потому и смерти в мире нет,
Слышите, тоскующие слизни!
Ибо надо мною только свет,
Ибо подо мною – соки жизни.
У меня стремление свое
И своя насущная потреба.
Я беру, как дерево, ее
И расту в ликующее небо.
2016