Волны бьются о край, упираются в берег разрушенный -
всё поверить не в силах, что больше любовь не нужна,
и что будет равно: быть под солнцем иль серыми тучами...
как птенцам без гнезда... тем птенцам без родного гнезда,
что не смогут летать, чьи тельца не охватятся трепетом
в миг рождения песни, украсившей сложенный дом, -
их гнездо умерло - его детям кукушкиным предали...
так и волнам теперь умирать в своём плеске пустом...
убивается жизнь - пусть простится с землёй плодородною,
кто растит сорняки, - смысла нет ожидать урожай...
да не хватит крестов погребать, что невинно и подлинно,
и поэтому смерть, а не призрачный ад или рай...