***
В Молодечно серый дождь...
Городок чужой и мокрый.
Ночь. Заплаканные окна...
В этом городе не ждешь
никого и ничего,
ни чудес, ни потрясений,
ни внезапного спасенья
от безумья своего,
от нахлынувшей тоски,
непонятной, незнакомой,
может быть, тоски по дому
или по теплу руки,
что давно всего нужней...
Я не знаю, что тревожит,
что излечит, что поможет...
В тусклых взглядах фонарей —
безразличие и пыль,
равнодушная усталость
и хроническая старость
с раздражением слепым...
Запоздалый пешеход
нервно шлепает по лужам.
Он со временем не дружен,
и оно его не ждет.
Он торопится успеть,
он бежит за ним вприпрыжку,
только победить одышку
вялым сердцем не суметь...
Ночь темна — не видно дна,
крепко спят задворки мира...
Ты вдыхаешь дождь и сырость
из раскрытого окна...
Городок опутал дождь.
Ни движения, ни тени.
Ни чудес, ни потрясений
в этом городе не ждешь...