Октябрь не запомнит мелодий твоих истом,
выдох застрянет в горле, как лошадь в чаще.
Бог вышивает по кладбищам нас крестом,
иголка его мелькает всё чаще, чаще.
На новую жизнь не хватает всего чуть-чуть –
звенящего голоса, к светлым стихам порыва.
И ангел устал прислоняться крылом к плечу
и тихо шептать: «Ваш мир – он дан до поры вам,
совсем ненадолго, по сути, всего на миг –
а вы этот миг живёте в беде и распрях.
Лишь пламя страстей безудержных в вас горит,
и вся ваша жизнь – на авось, наугад и наспех».
А бес за другим плечом – он молчит, молчит.
Чему нас, учёных, плохому ещё научишь?
И слово – не меч, и молчание нам – не щит.
И ворон хрипло кричит: «Оглядись получше».