Привык не видеть брешь в красивой "правде",
Привык ломать печали о "счастье" на губах.
Мам, я вспомнил, что написано на той преграде,
Вырезанной мною еще тогда, когда не знал про страх.
Понятен мир вокруг становится за долю жизни.
Мне ясен смысл всех кистей, что водят на стенах.
Правда не в устах того, кто к тебе ближний,
А у того, кто нанесет, смотря в глаза, ответный взмах.
Запятнана земля от наших грязных мыслей,
Я провожу гвоздем транскрипцию у слов.
Мне кажется, Они не перестанут быть корыстней,
Сколько бы не слышали правдивых голосов.
Устал за пеленой скрывать свое терпенье.
От осени несчастной, увы, не слышен зов.
Я потерял когда-то то счастливое мгновенье,
Когда не слышал лязга ржавчины оков.
Забыта в головах пустых простая истина,
Я выцарапал кровью суть для дураков.
"Вся боль чужих, что вам немыслима,
Вернется ужасом насущным, закрыв всех на засов.
И будет слышен вой неистовый за дверью,
Вы будете молить простить своих врагов.
Но нет врагов у гадких, и вою нет спасенья,
А плачете за то, что век у нас таков".