Казалось бы, держи вечную и чистую,
данную кому-то без горя и глупых шуток,
кому-то в каналах боли...
Грозы на небе рисуют выстрелы.
А мы ищем, капаясь в помоях жути,
бесцветный светоч любови.
И ты не заметишь агонию нот
в словах без смысла и связок,
не встретишь их в сумерках сна.
Жизнь — вертикальный строй домино,
субстанция розы и вазы,
поэзия полотна,
которого кисть не касалась даже.
Храни мой межбуквенный зов,
потерянный в сонме слюд.
Я дарю тебе самый искренне-важный,
зашифрованный в тысячи будущих слов,
последний стук сердца:
«люблю».