Пускай,
Та тупая боль расскажет нам о том,
Что видела ты, смотря в расщелины,
Этих видящих наше безумство глаз,
Ощущая там, в полумраке, своё отражение,
Такой родной их смысл
И его неискажённый багровый окрас.
Так наивно надеяться прочитать жизнь, как книгу,
Её река несла всё проч в свой водопад,
Где оставалось только искать отголоски в приходящих людях,
Тех мыслей, что всё детство жили в нас.
Верных
Беспечных
Едкими смыслами не орошённых
До самой слепой поры,
Так упрямо раскрывающих
Любовный слог
У истоков этого мира.
Пускай,
Осколками кристаллов опадающих с губ,
Лепестками в моём немом феврале засушенных роз,
Снова замкнётся круг.
И только цветные ночи,
Таких длинных в этом городе вечного сна зим,
Оставив где то внутри неискажённый очерк,
Расскажут о той красоте,
Что той болью зрела во мне
И нашла своё - иное
В тебе.