Всё просто: я сажусь на стул.
Октябрь, сдобренный вином.
Сезон озлобленных простуд.
Предположительно в окно
Шагают все мои слова.
И я уверенно молчу.
Зачем ходить по головам,
Когда в своей – такая чушь?
Огрызком солнца – день в карман.
Луну в ладонях ночь несёт.
Ноябрь – вроде бы, зима?
Сегодня пасмурно…и всё…
Увы, изысканным «бонжур»
Не приглашают на привал.
Всё просто: я уже ложусь,
Предположительно в кровать.