Я летел по жизни этой,
Как будто, молодой орел,
Дома мать, было приметой,
Всегда накрытый пищей стол;
Но я куда-то все спешил,
Ее улыбку я менял,
И с ней, так мало говорил,
За то с друзьями зажигал;
Потом любовь пришла ко мне,
Редко стал ее я видеть,
Мать снова стала в стороне,
Навещал, чтоб не обидеть;
И видел, что она сдала,
Но все время не хватало,
И лишь потом, как умерла,
Влезло болью, в сердце жало;
Вот снится сон, "прости сынок",
Мать, тихонько прошептала,
И ночь, как истинный пророк,
Со щеки, слеза упала;
Теперь, прощение прошу,
Стоя молча у могилы,
Ее любовь в себе ношу,
Она жить, дает мне силы;
Как дорогая в жизни мать,
Порой поздно понимаем,
И боль, заставит вас страдать,
В груди, память обжигает...