Зябко. Кутаешь ты плечи,
В шали теплый пуховик,
Смотришь преданно на свечи,
Образ в их огне возник.
Образ милый и далекий,
Столько раз гоним тобой,
Был не раз чужим, жестоким,
Боль несущим за собой.
Ну а ты прощала сердцем,
Веря, сбился он с пути,
И души уставшей дверцу
Не захлопнула. Прости.
Ты прости. Пусть дурь лихая
Образ погрузила в тьму,
Поздно понял, ты - святая,
Богом данная ему.
"Я родным, родным остался":
Жалко образ душу лил.
Хорошо, что ты признался,
Только зябко. Нет уж сил.