Вчера возил невежду из Столицы,
Подсел ко мне мужчина с бородой.
И ну, давай, от всей души глумиться,
Прикрыв свои достоинства Москвой.
Он Акал, и чтоб долго не егорить,
Я распознать его конечно смог.
Но он ответил, что готов поспорить,
Кто здесь из нас имеет говорок.
От сноба пахло водкой и укропом,
Он напирал, как будто снежный ком.
Я чувствовал пред ним себя холопом,
Что вдруг столкнулся во дворце с царем.
Я вез его до трапезного места,
И гордо восседал мой капитан.
А мне, конечно стало интересно,
Как выбор пал на данный ресторан.
Ответил быстро мне, мой гость столичный,
Не мешкая ничуть, на полпути.
"Скажу, и без обид, тебе я лично,
У вас здесь больше некуда пойти.
Провинция, ну что еще тут скажешь,
Стихи твои, еврейские, поэт.
И в скудности Иркутску не откажешь,
Сказать по правде, тут не Высший Свет.
Я вез его и думал, неужели,
Россия вся кончается Москвой?
И сноб, прибыв в Сибирь, для личной цели,
В нас видит лишь придаток сырьевой.
Надеюсь, что не так, не все, не каждый,
Те, кто в Столице проживает там.
Сквозь всю страну, сюда прибыв однажды,
Сибирь оценит лишь по кабакам.