Пишем на клочках, бланках, обрывках,
на коленке, за столом, на бегу,
одни пишут расстрельные списки,
еле сглатывая слюну,
другие, те, у кого запросы попроще,
списки дел, покупок, людей,
их письмена захудалые строчки,
без сюжетов и без идей.
Третьи похлеще - пишут, что видят,
и как правило, не выбирают
чем, зачем, на чем и о чем –
просто, пишут и гадят, пишут и гадят.
Пишут законы умные тети и дяди,
нас бестолковых жить обучая,
пишут порой, как-бы, не глядя
на результаты, что получают.
Пишут врачи ставя диагнозы,
судьи, решая чью-то судьбу,
словно на скачках лошади полузагнанные
их строчки разбегаются по листу.
Пишут поэты, писатели пишут
о жизни, о смерти, любви, о природе,
пишут в надежде, что их услышат,
и о душе пишут, и о плоти.
Пишем и пишем, пишем и пишем,
булыжник в руке сменив на перо,
этим живем, этим мы дышим,
конечно же, если это свыше дано.