Октябрь с прохладой покидает
На жёлтых листьях тёплый трон.
Мне с грустью под окном кивает
Наряд, свой сбросив, старый клён.
И лишь кудрявая рябина
Горит спасительным огнём,
Да куст шиповника у тына,
И не потушишь их дождём.
С утра окутан сад туманом
Густым, хоть режь его ножом!
Лихой бьёт ветер в барабаны,
Чтоб тучи пролились дождём.