С мечтою тайной о фуршете
На съезд сбежался наш кодляк.
Что лучше может быть на свете,
Чем вместе выпить на дурняк.
Не терпят власти графоманов,
Которых не за что любить,
Хоть и лишили гонораров –
Не удаётся их добить.
Власть правильно всё понимает.
Там, наверху, не дураки,
Порой и сами сочиняют
Не хуже прозу и стихи…
На съезде, после регистрации,
Чтоб даром время не терять,
Впадаю, как всегда, в прострацию
И начинаю возникать.
Ничто меня не вдохновляет,
Слоняюсь по углам…
Никто меня не возбуждает,
Кроме присутствующих дам.
Писать умеют единицы,
Я богу своему молюсь…
Сегодня надо бы забыться…
И, чувствую, что надерусь.
От всех бездарностью разит,
И каждый третий в зале спит.
Пред мирозданьем в бренном мире
Всё и бездарно, и убого,
И немощна под богом лира…
Поэтому - молИмся богу.