За гранью великого, за гранью возможного,
Под черным окном сидят два художника.
Художник от света, художник от тьмы,
Сидят и три века рисуют холсты.
Их руки и мысли слились воедино,
Их можно принять за каких-то индиго.
Испачканы лица и платья от краски,
И духи летают над ними с опаской.
Их органы высохли, пальцы закрючились,
А они всё живут, живут с такой участью.
Они не желают людских наслаждений,
Они не боятся ничьих осуждений.
Картины творцов за гранью фантастики,
Картины покрыты пылью галактики.
В рисунках находят своё отраженье
Живые, в которых живут осужденья.
Ревут и рвут маски при виде картин,
И люди копают себя до глубин.
Не нравится им демонический образ,
Не терпят его даже в маленьких дозах.
И каждый живой сменил внутренний облик,
Измучились, бедные, от перестроек.
Решили – в картинах нужды больше нет.
Творцов истязали, погас везде свет.