Выцветшие души, выцветшие лица,
Выцветшие люди жаждут веселиться.
Им вина и зрелищ смолоду всё мало,
Вот и поглощают жадно, что попало.
Мусор на страницах, мусор между строчек,
Мусор в пышных рамах, сплошь тире без точек.
Унижают мрамор пафосные формы,
Оскорбляют чувства писаные нормы.
Замки словно тюрьмы, сумрачные своды,
В нишах стынут урны - мёртвые народы.
В городах безлюдных не поют свирели,
Звук мелодий чудных, песни менестрелей.
Мусор носит ветер, засыпая щели,
Запирая в клетках всех, кто не успели,
Кто устал бороться, каждый день вставая,
Всех, кто просто выцвел, и отстал от стаи.