В мыслях темно и промозгло, и пахнет городом, вырублен лес фонарей и густеет ночь.
Завтра октябрь-старик, усмехнувшись в бороду, выйдет отсюда, шагнув с табуретки прочь. Осень не может прижиться, хоть тоже вешайся, лес фонарей так упорно даёт ростки, город - огромная лужа, дыра, проплешина, лист с парой чёрточек, даже и не эскиз.
Так вот всегда, если листьев коснулось золото, значит, в моём королевстве уже зима. Листья осенние зёрнами перемолоты, улицы снова пусты и пусты дома.
В общем-то, здесь никогда никого и не было, кроме десятка-другого заблудших душ.
Впрочем, а кто меня лучше приучен к небыли, кто ещё примет на веру любую чушь? Вот и ищу, обходя лабиринты мокрые, дождь моросит, к сапогам прилипает грусть. Тени играют спектакль про людей за окнами, я притворяюсь, что верю, но не стучусь, я всё надеюсь (наверное, дура дурою), что отыщу настоящих, живых людей.
(Хоть уже впору выбрасывать в небо хмурое яркий сигнальный флажок, "человек в беде", где бы мне взять ещё силы дождаться помощи.)
Лес же во мне разрастается всё быстрей, вспыхнут огни, что в ненастной пустынной полночи слишком похожи на свечи на алтаре. Может, их будет хотя бы заметно издали. Да, холодны, но удобный маяк в пути.
Словно гирлянды цветут фонари ветвистые.
Это для вас.
(Но меня вам в них не найти.)