Ночная бабочка бьётся в окно.Не спится.
Спицы,постукивая,приближают время к осени,
нитку петляя в крылатом узоре шарфа,
фазы луны вплетая в летние сумерки.
Когда меркнет солнце и просыпается суть вещей,
из щелей и забвения, наступающей ночи,
звенит тишина последним сверчком,в комнате,
где нет монолога,но есть будущее у времени,
в котором кислые ягоды августа растворяются в сахаре
и с приближением снегопада их перспектива становится безупречной
и речи,словесной чечёткой,как чёт и нечет
в восторге под джайв будут легки и учтивы.
"Чьи вы" щебечет птичка,чьим непричастны истинам,
в амфитеатре жизни нейтрону подобной,
чьи детские страхи с возрастом выросли,
как мысли,которые тянут на дно " светила".
Норд-Ост переменится,взъерошив предместья,
тронув скучающий флюгер и вихор подростка,
покружив над равниной скифских кочевий,
вихрем сорвав крепдешин с дворовой веревки,
задирая подол у девиц поодаль,
срывая овации и слова восторга,
гастролёром пройдясь в одиночестве и раскачав качели,
листья швырнёт в одиноких прохожих.
Ночная бабочка бьётся в окно,легкокрылое чудо,
как чья-то душа в темноте галактики.
Открою окно и шёпоты детства вернутся,
когда на душе улыбчиво,спокойно и радостно.