Читая стихи, задумались Вы,
Где автор сих строк находился?
О том, как слово таская в груди,
Он этим же словом травился ?
Для автора строки, как праведный яд,
Незбежный, ни с кем неделимый,
Как полный сосуд, как налитый бокал,
Откуда идет столько дыма.
Слова, будто звенья огромной цепи
Приковывают душу поэта
К объекту стиха, к объекту любви,
К объекту сей песни об этом.
И вот он в тюрьме и цепь на ноге
Прекреплена к бренному телу.
Он там ведь на долго... может быть на совсем ...
Но и этот стих не об этом
На сердце поэта оставят следы
Решетки на окнах темницы,
В них прута четыре
Как строк...
Как строк в четверостишье
Фундамент темницы — печаль,
Не радость, как думалось многим,
И муза поэта грустна,
Стоит на всё том же пороге.