Сквер

У сквера сердце желтое,
такое же как у меня,
неровными пало осколками
на птичью темень пруда.

Стоят стволы бессердечно,
теперь в каждой луже небо,
не вечное это увечье.
Быть мертвым - хорошее ль дело?