Сколько зла, сколько пущено стрел?
Хоть одна – но когда то зацепит…
Жил поэт одиноко и пел
И носил эти мрачные цепи.
Да ходил по стране будто тень
Под прицелами стрел арбалетов,
Стрелы зла задевали мишень,
Но пока не сразили поэта.
Вот стрела клеветы пронеслась
И разрезала кожу на теле,
Как гадюка другая впилась,
Видно волю убить захотели.
А поэта не спрятать от стрел
Не спасает тюрьмы зазаборье,
Чтоб и там он – не видел, не пел,
Замарать – заклеймить – опозорить…!
Вон летит уже гадская кладь
Рядом с шеей ехидно пропела
Значит снова какая-то «****ь»
Это тело убить захогела.
Разъедают ублюдков слова
Прозвенев благородным куплетом,
Но натянута вновь тетива-
Цель не тело – душа у поэта.
Сыплют стрелами зла лучники
Арбалетчики бьют из укрытий
Но душа улетела в стихи
И уже не убить, не зарыть их.
Только раны разлук и клевет
Заживают стихами истерий
Но народ, в этот кляузный бред
На поэта России не верит.