Она подстриглась под каре,
Надела черные чулки.
Ее мечта петь в кабаре.
Но на работу к девяти.
Опять звонит упрямый босс
И просит подежурить в ночь.
Недавно целовал в засос,
Теперь орет: «Пошла ты прочь!»
Ты хорошо умеешь петь,
Ведь это у тебя в крови.
Но ты не можешь улететь,
И на работу к девяти.
И поправляя прядь волос,
Берешь начищенный стакан
И ставишь на пустой поднос,
Но чувствуешь, что все обман.
Обман работа и друзья,
Обман съедает изнутри.
Но по – другому ей нельзя,
Ведь на работу к девяти.
На сцене снова микрофон
Стоит пылиться, как всегда.
Гудит « седой» магнитофон.
Поднос. Стакан. Идут года.
Проходит год, а может два.
И волосы уже длинней.
Она, как синяя волна,
Накрыла с головой людей.
И перед ней сто тысяч лиц.
Они забыли, как дышать.
Один лишь взмах ее ресниц,
И может девушка летать.
Один лишь шаг все изменил,
Она забыла страх и боль.
И кто бы, что не говорил,
Она взяла тот микрофон.
Тот, что пылился, как всегда,
Замолк «седой» магнитофон.
Волна накрыла города,
Теперь поет под саксофон.